lunes, 22 de julio de 2013

GERARDO BURTON / Linda y Fatal

GERARDO  BURTON

  

LINDA Y FATAL



la cebolla de vidrio

ediciones
 
aquellos ojos que tanto adoré
e. cadícamo

 
 

a-

llá

don-

de

tu

voz

no

me

alcan-

za

¡ay!

hay

ai-

re











¿dón-

de

esta-


la

luz

de

e-

sos

días

 

¿dón-

de

esta-

rán

tus o-

jos

y

e-

sa

voz

de a-

rrullo

por

las

no-

ches?
 
 
(fragmento )

domingo, 21 de julio de 2013

ALICIA GALLEGOS / una nota que escribí acerca del libro " EL CANSANCIO DE LOS HIJOS" de MARÍA MASCHERONI

ALICIA GALLEGOS


una nota que escribí acerca del libro " EL CANSANCIO DE LOS HIJOS" de MARÍA MASCHERONI



"EL CANSANCIO DE LOS HIJOS"
MARIA MASCHERONI
HILOS EDITORA .Bs As                                                           




                                                              "Pensar intensidades en lugar de ( y antes que) cualidades y cantidades  ;profundidades en lugar de longitudes y latitudes; movimientos de individuación en lugar de especies y géneros ; y mil pequeños sujetos larvarios , mil pequeños yos [moi ] disueltos, mil pasividades y hormigueos allí donde ayer reinaba el sujeto soberano. "  Michel Foucault. "Entre Filosofía y Literatura"


                       María Mascheroni nació en Buenos Aires ,en 1958. Además de poeta es orfebre , como poeta viene trabajando con las palabras hace tiempo, en 1997 publicó "La inevitable curva" en Botella al Mar  y luego vinieron  tres libros más , algunos de ellos publicados en Editorial tsé-tsé. Ya en la "Inevitable curva" desarrolló un trabajo que convirtió a ese libro en un pieza muy particular.  "El cansancio de los hijos " es su quinto libro.

                 ¿De qué hablamos cuando hablamos de un libro de poesía ? ¿De los poemas como piezas que conforman una totalidad ?¿ De esa totalidad ? ¿De la eficacia del verso ?¿ De la máquina y cada uno de sus engranajes ? ¿De lo que mueve en nuestro pensamiento ? ¿De lo que arma o rompe en nuestro sentir ? ¿De una pieza de joyería , de un pectoral egipcio armado con bellas piedras preciosas ? ¿De un elixir o de un veneno mortal compuesto con ingredientes secretos ? ¿De un sueño ?

             A mi, particularmente este libro me remite a piezas de joyería, pero no de las  pequeñas, como podría ser una piedra preciosa tallada y engarzada en un anillo, si no piezas grandes y complejas. No lo pensaría como una Corona Real porque lo estaría relacionando al Poder y a la mente. Al "Cansancio de los hijos" lo veo como un Pectoral Egipcio , esos que usaban los faraones . Perfectas piedras preciosas, de distintos colores (los poemas) conforman una pieza única (el libro) que se apoya nada menos que en el pecho, sobre el corazón. Joya, no elixir , ni maquinaria.
                  Quienes leemos poesía , sabemos que la dificultad mayor que enfrenta un poeta  es constituir al poema como objeto independiente y a su vez como parte de un Todo  . Pocos lo consiguen , y pocos son los libros que resisten una lectura ordenada del principio al fín.
                   Lectura ordenada ésta que nos mantenga en vilo , en estado de alerta , que podamos suspender y retomar y que a su vez se desarrolle como lectura del poema ,cuando nos instalamos en cada uno de ellos, en su intensidad y perfección. O lectura del Todo, cuando recorremos la historia que se va desencadenando.
                Podemos  como nos dice  Barthes acceder al texto  por diferentes entradas , en este libro Mascheroni nos enfrenta a un mundo que podemos considerar  individual cuando nos ubicamos como hijos ojos ante un  padre pájaro . Ojos desvelados buscando una revelación en una realidad aparentemente inmóvil . A medida que vamos leyendo lo inminente deja de ser y sucede entonces el pasaje. Atención , todo "pasaje" puede ser imperceptible o brutal (ya lo sabemos ) , eso depende del territorio poema y del viajero lector , reconocerlo es cuestión de haberlo transitado antes, de haber madurado en ciertas cuestiones relacionadas a la lectura, los textos y sus intensidades.
                  ¿Podríamos insertar el concepto de madurez en el de intensidad ?  Crecemos en intensidad cuando dejamos de ser uno (yo) con uno (otro) ,para convertirnos en unos (nosotros) con unos (ellos) y entonces  los hijos ramas del padre árbol  ,somos todos : "...la historia es la partida de un hombre..."
                  Seres sociales , paísito atravesado y arrasado por terribles partidas .Perón, el Che Guevara , Néstor , los Desaparecidos, los héroes de Malvinas y muchos otros  . Yo , leo esos nombres y es posible que me equivoque , porque no están  escritos...puede ser que ni aparezcan siquiera como fantasmas...

"es como no haber aprendido nada
encolumnados de este modo en las desapariciones
violentos y vedados vástagos crecen por doquier
dejan su semilla aún entre las piedras y la arena
y cómo tratar tanta insolencia y bravura

es la narración que no termina
sin maestros en esta historia de hijos cansados

sólo un pequeñísimo pájaro en lugar del paso próximo
extinto      cantando para sí
como los nuestros "
                  
                    Nos han dejado huérfanos- carentes de padre tantas veces....

              Miguel Casado señala en "El curso de la edad": “Leer es elegir cualquiera de esos múltiples itinerarios posibles y construir en el recorrido un discurso paralelo, un doble del texto, que sólo será una opción entre otras. No se produce con ello un sentido, sino un plural del texto. Cada lector fabrica el suyo de la misma manera, y el terreno en que se mueve quizá sea siempre subjetivo....Puesto que no hay dueños del sentido ni texto que se despliegue en una única dirección  "   
                  
                   
                         Dijo María " si algo nos iguala ,es eso, ser hijos " Y claro hay Padre y hay Hermanos y hay Cansancio, pero

"el sol vuelve a ponerse sobre las inteligencias

otra vez es verano
y avanzamos hacia el producto numeroso de la tierra "



                                         Alicia Gallegos


miércoles, 17 de julio de 2013

ALFONSO BREZMES / COMME D´HABITUDE


ALFONSO BREZMES
COMME D´HABITUDE


Hablábamos de la Nouvelle Vague
con la arrogancia de quien no sabe
que algo está pasado de moda,
y jugábamos a los poetas malditos
corriendo por puentes y museos
a punto de cerrar, como en esas pelis
antiguas de Godard o de Truffaut donde
la conciencia es una voz en off y la vida
un viejo fotograma en blanco y negro.

La juventud nos pilló demasiado tarde,
bajo los adoquines de una calle donde
no se escondía la playa y, pese a todo,
fue dulce el amor, ese disparo a bocajarro
en el cielo estrellado de dos bocas
que nunca acaban del todo de saberse.

Ella, os lo juro, era hermosa como un día
de verano, y yo leía con erres imposibles
como si todos fuésemos Cortázar, y lucía
una bufanda muy fea que daba vueltas y más
vueltas por toda la manzana de mi calle,
hasta acabar siempre enredada
en los lejanos suburbios de su cuello.

Un día voló -no la bufanda, sino ella-
como suelen volar las cosas que no tienen
alas, pero que huyen de puntillas
para no hacer mucho ruido, y yo
soy ahora esa voz en off que aún suena
en una vieja peli de Truffaut o de Godard
donde la vida sigue siendo –qué remedio-
un viejo fotograma en blanco y negro.




 Alfonso BrezmeS

domingo, 14 de julio de 2013

MIRTA ROSEMBERG / ORÁCULO

MIRTA ROSEMBERG

ORÁCULO


"Todo movimiento es apetencia ",
me decía,  "fortaleza, perfección,
artistería" . Y también la promesa
de que echado a rodar, caído al mar,
el guijarro pulirá de cualquier modo,
mojado en el vacío. No sé si comprender
que no soy sino él, cuyas aristas se rozan
entre espumas que cribaban lo claro hasta lo oscuro
de una vieja situación que todavía acaba de pasarme,
de este extramuros que no termina aquí , porque lo siento.
Tal vez conviene a él crecer, menguar a mí donde "lo débil
supera su amenaza ", dejando la promesa a lo más fuerte,
o a nadie que sepa concretarla. Al mismo tiempo
"para mí", otra me decía,  "el universo resulta
definitivamente indescifrable", dada a pensar
en un valor que se negaba, por la visión
y el sufrimiento. Cuidado con la llama,
que a todos los cuidados sobrevive,
añadidura feliz de un pensamiento
incompleto, vano por vanidad
de saber que extinguida
la visión, la vida,
más terrible,
se disipa.



(publicado en Revista BigBang Nro 1. 1995. AliciaGallegosEditora )

MARÍA DEL CARMEN COLOMBO / CARTA A PAPÁ

MARÍA DEL CARMEN COLOMBO

CARTA A PAPÁ

miserable estratagema
para tenerte : parecerme
a vos

ser en espejada lejanía
lo que brilla por ausencia
una estrella

¿sabías? ausencia es ese algo
de nada que hace falta
en el mar
como los muertos
en corazón sensible

no me llames ilusa, no me mires
con cara de víctima
nerviosa,  estoy arriba
reina de la nada
ardiendo en mis heridas

soy tu pequeño espejismo
qué peor atadura

ah, si quisieras llegar hasta aquí
y entraras en esta luz vacía

en todo caso, si así fuera , querido mío
la luz hiere, la luz es realidad



(publicado en Revista BigBang Nro 1- 1995- Alicia GallegosEdiciones )

jueves, 4 de julio de 2013

MIGUEL ANGEL LENS / PAPELES PRIVADOS

MIGUEL ANGEL LENS

PAPELES PRIVADOS
        "Era el centro del mundo
            y estaba en el centro
          de la historia mi amor
               por él "
                          Pier Paolo Pasolini


Amado mío / te odio tanto que me muero por estar sin vos/
por estar sin tu voz pero con tu sexo / tu sexo de caramelo sin piedad/
tu cuerpo estirado junto a mi alma de cuerpo austero/ me gusta estar
dentro del vaso de tu vino sin cuerpo /
es tu cuerpo el que tiene todo para decir/ ya que nada te queda debajo del pantalón ceñido/
nada de mañanas/ nada de tardes/ todo de noche
después de la gran caminata/ después de los camioneros en la cama pionera/ después
de los bomberos en la puerta del destacamento a la una de la madrugada/
a las dos o tres de la una en punto y a lo lejos
el silbido de aquel que clavaste y te busca

                                                                        Miguel Ángel Lens

publicado en revista BigBang nro 1 -1995- AliciaGallegosEditora

MIGUEL ANGEL LENS / BALADA DE JACOBO OLVIDO

MIGUEL ANGEL LENS




BALADA DE JACOBO OLVIDO




     "No sé por qué , en una comisaría
de la ciudad, me apalearon..."
                                              Jacobo Fijman




no es posible
que al fin
la realidad no estalle

fui maldecido en demasía
por el hambre y por el frío

acurrucado en un patio
apaleado y desnudo
he dado mi cabeza contra
el muro de las madrugadas
para llorar el puro
hondo río

de rodillas
le recé a cada baldosa vieja
un padrenuestro de humo y niebla
para que ellas me concedieran
el secreto
de la silenciosa dureza

he temblado de alegría
ante el gesto piadoso
de los abanderados
y los perdidos

me han emocionado hasta el delirio
los remolinos de las hojas secas
de todos los otoños vencidos

y he buscado hasta el hartazgo
tener un alma sencilla
desbordante de cristalina suerte
para vivir tranquilo
en el olvido

pero se me fue la vida
justo

cuando cicatrizaba la herida
siempreviva





publicado en Revista BigBang nro 1 - 1995- AliciaGallegosEdiciones





de izq a der : Miguel Angel Lens sosteniendo un ejemplar de la Revista " L. AND G. " (LESBIANS AND GAYS /Alicia Gallegos Editora), el poeta Wenceslao Maldonado y el poeta Nestor Latrónico